Foi-se o tempo em que acordar num domingo de manhã com acordes de Barry White era tão gostoso quanta mesa posta na cozinha. Hoje, passados os anos e algumas trilhas depois, dou um descanso para o despertador e espero minha xícara de café fresquinho ficar pronta ao som de Lady Gaga.
Bem alto, para ensurdecer quaisquer tristezas que possam ter tomado conta de minha alma e espantar os medos que tenham possuído meu corpo durante a semana que passou.. Desapercebidamente.
O que nos faz lembrar daquilo que havíamos esquecido?
Essa é mais antiga que andar a pé... Nós nos deixamos levar tanto pelo cotidiano, que de repente quando vemos, esquecemos de quem um dia fomos e do que fizemos para chegar a ser quem hoje somos. Ao contrário do que eu temia, pude comprovar que minha amnésia - consciente ou não - era parcial. Bastou certo estímulo para que eu despertasse.
Foi só me deparar com aquele vinil da roqueira Joan Jett numa loja de música ontem, que um alarme disparou dentro de mim. Tão alto, que silenciou instantaneamente a música que tocava ao meu redor... Apenas para que eu entendesse como eu havia chegado ali.
A familiaridade daquela fisionomia e da imagem daquela cantora estampada na capa há anos atrás, me fez lembrar o caminho que havia percorrido até aqui. Dei-me conta que posso gostar de muitas outras coisas por causa dos outros, mas que eu amo mesmo rock and roll graças a ela.
O melhor do domingo é levantar da cama, sem olhar para trás. Seja a sua ou não, eventualmente as marcas impressas nos lençóis sumirão depois da noite... Passar.
Assistir a uma tempestade pela janela pode até ter sua beleza, mas as vezes é preciso colocar a cara para fora e sentir sua força desvastadora... Na pele.
Por mais que o dito popular prometa que sim, não creio que água e sabão sejam suficientes para lavar as marcas do tempo e as lembranças impregnadas por ele.
Dia desses, fiz um programa que há muito não fazia. Fui numa feirinha de antiguidades fuxicar a vida alheia. Estava precisando esquecer um pouco da minha, então resolvi desviar o foco e pensar somente na dos outros. E, foi entre milhares de objetos cheios de "histórias" para contar, que algo me chamou atenção... Em particular. Nem sei bem por quê. Era uma bolsa antiga – vintage, como diriam os fashionistas - verde e azul da Christian Dior. Se a vendedora não tivesse me falado que a dita cuja tinha nome e sobrenome, juro que não teria percebido sua marca, já que os vestígios de sua origem haviam sido encobertos pelo pó e certo descaso.
Chegando em casa, limpei a bolsa com muito cuidado - provavelmente, o mesmo recebido de quem quer que a tenha carregado antes de mim. Devolvi-lhe o viço e o propósito, mas a bagagem que trazia consigo, essa ninguém conseguiria remover por mais que tentasse. Foi difícil, porém tive que entender as circunstâncias da vida... Pois aceitar as marcas do tempo deixadas no couro seria o primeiro passo para fazer por merecê-las.
Arquitetos em geral costumam preferir o grafite à tinta. Porém eu, uma com o traço um tanto já enferrujado, hoje escolho a caneta. Não quero apagar nada. Nem o que passou e muito menos o que está por vir. Cheia de erros e acertos, quero contar minha história por inteiro... Sem borracha.
O lápis é usado para esboçar aquelas formas que ainda estão incertas em nossa mente, para anotar aqueles números de telefones temporários e escrever aqueles recados menos importantes. Já a tinta exige certo senso de maturidade e boa dose de segurança, ambos talentos que eu adoraria dominar... Permanentemente.
Minhas convicções sobre beleza estavam abaladas, desde que a “feiúra” havia virado manchete domingo passado na Revista da Folhade SP. A reportagem da capa falava sobre uma nova tendência na moda, nas baladas e na arte: ser feio. Trabalhando nesse meio, realmente já havia observado certa onda sendo formada nesse sentido nos últimos tempos. Mesmo ainda não tendo sido totalmente convencida da força desse modismo, confesso que estava começando a concordar com alguns pontos dissertados na matéria... Até esbarrar ontem com ele. Reynaldo Gianecchini.
Demorei no escritório mais do que o de costume. Apurada para chegar a casa logo, eu apertei uma tecla errada em meu computador que o travou bem na hora em que estava quase desligando. Ao sair, alguns minutos depois de ter resolvido o problema, cheguei a trancar a porta, mas tive que a abrir novamente após ter a impressão [equivocada] de haver esquecido uma luz acesa lá dentro. Foi uma série de pequenas interrupções que jamais teriam tido importância se não tivessem ocorrido justo para me colocar na calçada do prédio no momento preciso - nem um segundo a mais nem um a menos - para que finalmente tirasse da cabeça qualquer dúvida que ainda tivesse sobre a questão estética lida dois dias antes.
Perplexa diante do bonito, eu parei e paralisada fiquei. Infelizmente, não foi uma daquelas trombadas boas, porque Giane foi gentil e desviou de mim. Porém, eu totalmente hipnotizada, continuei andando atrás dele. Só consegui sair do meu transe, quando nos aproximamos de um ponto de taxi e ele entrou em um carro, seguindo em outra direção. Restou então à adolescente boba - que vez por outra baixa em mim e cisma em possuir-me nos momentos mais inapropriados - somente uma opção madura. Vir aqui - mesmo arriscando ser julgada, criticada e até desfavoritada dos blogs amigos – e, retratar-me do meu último post. Muito bem: Vinicius tinha razão sim, quando pedia que as feias o perdoassem, porque beleza era fundamental... Então, que essa moda do feio seja infinita enquanto dure, pois o belo é eterno.
Em todos nós há um vazio. Invisível aos olhos, ele está lá. Um espaço intangível dentro da gente que provoca uma necessidade de preenchimento. Sempre. Ousando discordar de Vinicius de Moraes... O vazio - mais do que a beleza - sim, que é fundamental. Na maioria das vezes, o sentimento de ausência é o que acaba por nos completar.
Qualquer um, com uma dose mínima de autoconhecimento e muita coragem, consegue acessar seus nichos internos e fazer bom uso dos vácuos encontrados por ali. Claro, a ocupação deles dá um certo trabalho, é cansativa e pode ser dolorosa. Eu e minha preguiça emocional, que o digam. No entanto, o processo vale cada gota de suor e lágrima que por ventura seja derramada. Sempre acaba servindo como força propulsora para realizar desde minhas criações mais ínfimas até meus sonhos mais mirabolantes.
Talvez por acreditar nisso, a explicação da curadora Ana Paula Cohen quanto ao polêmico espaço do 3º pavilhão da Bienal de Arte de São Paulo esse ano tenha feito tanto sentido para mim. Os metros e metros traçados na grandiosidade da obra de Oscar Niemeyer estão ali, em sua maioria, vagos. Ávidos por preenchimento. Esperando que sua imensidão, sustentada por colunas simetricamente alinhadas, seja percolada pelo público, e não, camuflada por mais obras de arte. Uma exposição que, se não for por (ou pelo) nada, nos inquieta a ponto de fazer-nos refletir sobre o quê está faltando. Completamente.
Há uma nova seita na praça à qual aposto que acabará se convertendo em breve. Oscar Wilde já dizia: "resisto a tudo, menos a tentação"... E será rezando pela cartilha dele que você provavelmente sucumbirá a essa neo-religião. Tive convicção disso outro dia logo após ter visitado seu templo. Um cubo enooorme de vidro - cravado bem no centro de um dos principais quarteirões turísticos da “big” cidade que também carrega “apple” no nome.
Fiquei impressionada com a força poderosa que conduzia milhares de fiéis para o subsolo da flagship store da Apple em Nova York. Um lugar insano feito para pecar! Lá embaixo, em meio a um verdadeiro inferno humano, deparei-me com um paraíso sob a terra onde é impossível resistir à tentação de não tirar um tasco daquela maçã.
Enquanto discípulos do mundo todo comungavam sobre ipods multicoloridos e macs finos como hóstia, decidi em 30 segundos onde depositaria meu dízimo. Mesmo sem ter visto da missa a metade, submergi dali com uma certeza: Iphone...ainda vou ter um. Amém!
Faz diferença, sim. Toda! Quem disser que não, está mentindo. Em certos casos, de tão minúsculo, causa até espanto. Vide a comoção que esse pequeno descendente de italiano - nascido na Bavária e naturalizado brasileiro - causou ontem na rua.
Em pleno bairro dos Jardins em São Paulo, notório pelo incrível desfile de “carrões”, um Romi-Isetta (1959) azul deu o que falar. Todos por ali queriam olhá-lo de perto... Averiguar se era de verdade mesmo. Enquanto muitos, boquiabertos, não acreditavam no que estavam vendo, outros não se continham e tiravam sarro de seu tamanho.
O dono dele nem se importou com o falatório. Todo orgulhoso, o senhor já deve estar acostumado a chamar tanta atenção. Afinal por onde passa, o pequeno notável para o trânsito. Literalmente.
Infelizmente algumas atrocidades cometidas no mundo não têm conserto, mas numa esfera bem fútil, certas barbaridades as quais por vezes sujeitamos nossos cabelos, têm. Graças aos poderes de Sansão e da engenharia química moderna, nem tudo está perdido. Sempre há uma solução para pobres mulheres - acometidas por súbitos surtos de insanidade - vítimas de tragédias capilares causadas por tinturistas sem noção.
Eu sei, porque vivi isso no sábado. Nem sei dizer ao certo o que passou pela minha cabeça para querer clarear as pontas dos cabelos em pleno inverno. Talvez estivesse buscando um tico de sol para iluminar-me naquele dia nublado, mas certamente nada que envolvesse aplicar mais de 300ml de descolorante em 2/3 de minha cabeleira. Resumindo: Cindy Lauper, na sua fase mais radical, ficou careta diante do resultado punk do meu visual bicolor oxigenado. Um susto!
Espero que a aventura tenha servido de lição para mim e de exemplo para outras(os) impulsivas(os) como eu. Ontem, depois de cinco horas sentada na cadeira de outro salão de beleza e com o a cor natural restaurada, pude confirmar que “dois frascos de Blondor” não fazem verão! Certas coisas só o tempo dá jeito. Naturalmente. E já que estava ali há um tempão mesmo, aproveitei para cortar as madeixas. Mas, não se engane pela foto! O que parece ser um corte à la Victoria Beckham, não é. Copiar o look da onipresente- fashion icon- wannabe seria um erro imperdoável de minha parte. Esse sim, sem conserto.
Quando uma competição é inevitável, acredito que um resultado positivo seja invariavelmente vital para ambas as partes envolvidas no desafio. Quanto mais dura for a prova, mais ela acaba servindo para testar nossa habilidade de superar dificuldades, lidar com adversidades e saber como vencer. Já que estamos em tempos de Olimpíadas, aproveito a analogia abaixo para contar como pontuei.
Sempre me vi como uma corredora rasa; de explosão. Porém, a vida acabou me ensinando a construir mais resistência e virar fundista. Ontem, após uma longa maratona judicial, conseguimos - eu e minha equipe - cruzar a linha de chegada. Ganhamos, finalmente. Foi uma "barra" pesadíssima a qual nunca tivemos intenção de disputar. Havíamos sido chamados para exercer a função de treinadores e estávamos legitimamente felizes por ter ajudado um talento em potencial a chegar ao topo. No entanto, o pódio mostrou-se tão alto que quem o ocupou só conseguia enxergar seu próprio umbigo. Lá de cima.
Sentimo-nos duplamente vencedores, porque além de levar o ouro, também legitimamos oficialmente nossa honra, que sempre foi prata da casa. Tudo terminou bem e com uma comemoração merecida! Eu e minha querida comitiva brindamos juntos à vitória. Doce.
Gabriela Pegurier, pessoal e intransferível. Eu estou aqui frente, verso e nas entrelinhas. O design sempre fez parte do meu universo e é através dele que me expresso. Meu olhar, minha vida.
Amo escrever sobre essa minha paixão. Tomara que goste daqui e volte outras vezes para tomar um café comigo. Assim posso te contar mais um pouco, sempre!
JUST DANCE
Escrito por Gabriela Pegurier Design.blog às 13h11
CAMA DE GATA
CHUVA DE VERÃO
MARCAS DO TEMPO
À TINTA.
SWEET VICTORY
DOR DE AMOR
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